mercedes naveiro artista argentina

2011-01-11T03:48:00.000-08:00

2010-08-19T14:42:00.000-07:00

Después de escribir lo anterior, salí a caminar, pero no me consoló. Estoy tan irremediablemente triste, nada me interesa, no quiero más que despertarme de la pesadilla que empezó cuando llegué a Buenos Aires hace 25 años, y no ser más lo que soy después de tanto dolor, despertarme alegre, no perder a todos mis amigos, no ser agresiva, no tener más miedo, disfrutar, ir a tomar un café con mis hijos, sanos, contentos, que no me odien ni me desgarren por la pena. Como si, dice el libro que leí ayer, hacer como si todo fue un sueño y la realidad , feliz, es a lo que voy a despertar.

2010-08-19T10:36:00.000-07:00

Agosto 2010
Me despierto de la siesta con la congoja de siempre.
No, digo.
Me imagino que Laurence está casado con Silvia y que se quieren y me quieren, que es un científico conocido, y feliz. Que se ríe mucho.
Me imagino que Andrew es un abogado en un buen estudio y le encanta lo que hace. Que está casado con una chica con mucho sentido del humor, que se ríe de todo sin maldad, y que tal vez tenga un hijo.
Me imagino que vienen los domingos a la noche y charlamos, nos reimos, les hago una rica comida, que están jóvenes y sanos y me traen a veces un regalo, un disco, un buen vino.
Me imagino que estoy contenta por haber vuelto a Argentina cuando volví, que ayudé a mis hijos y a mí misma a empezar una etapa mejor de vida, hace 25 años.
Me imagino que les muestro mis películas, que me presentan a veces amigos que están en cine o arte, que los traen a casa a veces.
Los veo bien vestidos, sonrientes, con proyectos interesantes, contentos consigo mismos y con la madre que les tocó.
Me imagino que me consolaron cuando murió el gato, Miguel, y cuando me operaron me cuidaron y se preocuparon.
Me imagino que no estoy sola, que tengo un grupo de amigos cálidos y buenos, que me quieren, quieren a mis hijos y son queridos por ellos.
Me imagino que tuve una pesadilla, pero que solamente era éso. La peadilla era lo que pasó, en un sueño, y que me cuesta pensar que no es cierto: la locura, el rencor, el odio, el dolor constante y sordo. No es así. La vida no es así. Fue un mal sueño.

2010-08-13T03:07:00.000-07:00

2010-07-18T05:03:00.000-07:00

La mujer camina como en trance por un sendero apenas perceptible, mas bien imaginario, que atraviesa parques con flores caníbales, bosques de colores salvajes y desesperados, selvas con monos, tigres y serpientes, y donde se oyen aullidos, gruñidos y el eco del viento, desiertos secos con camellos ocres y hombres azules, lagunas, ciénagas.
Ella se salpica, se mancha, se desgarra, se descascara, se esparce, malgastada , su rostro va perdiendo la piel, su ropa hecha jirones flota alrededor suyo.
La mirada fija, casi ausente, va dejando atrás pedazos de su cuerpo: dedos, pelo, trozos de piernas, los pechos, el ombligo, la nariz, un ojo.
Sigue andando y cada vez es mas transparente e invisible.
Antes arrastró valijas, libros, elefantes. Ahora ha ido-cayendo todo en el camino. Es como un destello que avanza dejando huellas blancas.
Poco a poco queda de ella solo una línea de luz que apenas indica donde esta su cuerpo. La luz se va confundiendo con el horizonte, es un leve sonido ahora, una brisa casi imperceptible, un perfume tenue.

2010-06-25T23:40:00.000-07:00

¡¡QUÉ SUERTE QUE ME PUEDO QUEJAR EN EL BLOG!!! Me he enojado con gente que queria y que yo creía que me quería a mí..y no me gusta enojarme, ni puedo odiar, y cuando soy agresiva me lastima a mí más que a los otros. Y soy agresiva porque tengo MIEDO.
Este es mi país, donde nací. Me escapé a los 20 años pero ahora soy vieja y no puedo empezar de nuevo en otro lado, y mis logros afuera son mis pecados,
¡QUÉ RARO ES TODO! ¿Seré una marciana como decía mamá, que sufrió también, como papá, los dos buenos , inteligentes, que murieron tan jóvenes? ¿Por qué la gente buena sufre? ¿Por qué como escribe Borenstein en Clarin los domingos o sos malo o sos boludo?
¿POR QUÉ HAY TANTOS SUICIDIOS?

LOS QUE SON BUENOS, INTELIGENTES Y LUCHAN POR SOBREVIVIR, ESCRÍBANME. HAGAMOS UN CLUB DE GENTE QUE DA, QUE QUIERE A LOS DEMÁS Y NO QUIERE LASTIMAR NI SER LASTIMADO, QUE HACE, QUE CREA UN MUNDO MEJOR!!!!!! ¿DALE?

2010-06-25T23:25:00.000-07:00

Bueno, hay gente macanuda, y buena también, que se quedan calladitos y creo que mi problema es que me acostumbré en los 24 años afuera a decir lo que pensaba, sin agresión pero con franqueza, y a nadie le parecía mal....por el contrario me decían cosas muy lindas, como mi jefe en la universidad Iberoamericana de México que comentaba que era íntegra...aquí soy Gregorio Samsa o muchas personas me quieren convencer de eso. La pucha! No quieren leer mi curriculum, que cuenta más o menos mi vida, es OFENSIVO haber hecho algo y contarlo, sin mentir tampoco porque todo es comprobable.
TENGO QUE ACOSTUMBRARME A QUEDARME CALLADITA, SER MODESTA Y HUMILDE Y NO CONTAR LAS COSAS QUE ME PONEN ORGULLOSA, MIS LUCHAS, MIS ESTUDIOS EN USA BECADA SIN AYUDA DE MIS PADRES NI MARIDO...SI NO SERÉ CASTIGADA, o la amenaza de castigo está. Y MIS HIJOS QUE QUIERO CON EL CARIÑO MÁS PURO POSIBLE HAN SUFRIDO MUCHO, LES HAN HECHO CREER (¿LOS PSICÓLOGOS AFICIONADOS?) QUE SOY UN MONSTRUO Y NO SE DAN CUENTA QUE LOS RESPETO, QUIERO, ADMIRO, ME GUSTA HABLAR CON ELLOS PORQUE SON LAS ÚNICAS PERSONAS INTELIGENTES QUE CONOZCO Y QUE PIENSAN... Como digo, es cierto que hay otros que piensan, pero sufren como yo.

2010-06-24T06:30:00.000-07:00

2010- JUNIO 24
RESPUESTA A UNA AMIGA QUE DICE QUE "SI QUIERO CHARLAR LA LLAME"

"BUENO, ME ENCANTARÍA VERTE PARA CHARLAR, SI ES QUE A VOS TE IMPORTO. YO VIVO MUERTA DE MIEDO EN ESTE PAÍS DESDE QUE VOLVÍ Y NO SÉ QUÉ IMPULSA A LAS PERSONAS A AGREDIRME. ¿PORQUE DIGO LO QUE PIENSO? ¿HAY QUE MENTIR, FINGIR? YO CREO QUE HE DADO MUCHO A MUCHOS: AFECTO, FIESTAS, REUNIONES, COMIDAS,PERO ESO ES COMO QUE LES DA RABIA Y ODIO. Y EL HECHO DE QUE NO ME TIRE POR LA VENTANA PESE A SU EVIDENTE FALTA DE CARIÑO LES DA MÁS RABIA. SIENTO QUE ME QUISIERAN DESTRUIR. PERO ESO NO LOS VA A CONSTRUIR A ELLOS. Siento que les alegra mi dolor. Un secuestro, un hijo loco, dos juicios...¡nunca me pasó nada de eso en 24 años afuera! por el contrario, me han querido, he tenido trabajos sensacionales, bien pagos, casa, dos autos, amigos...Si no fuera porque lo pasé tan bien en USA, México, Venezuela y Francia, pensaría que soy yo y me habría pegado un tiro. En el caso de Andrew ahora la mujer me odia, pero es cierto que yo le he pedido que por favor mandara carta para Derechos Humanos, simplemente diciendo que era la curadora...y le dio rabia! Y ese era su trabajo por el que le pagan! Y también quiere destruirme, (que vaya a vivir a Tierra de Fuego y deje casa, proyectos, etc.) y a él, a quien se supone tiene que cuidar, si lo saca de donde está bien! POR QUÉ LA GENTE ODIA TANTO? ¿QUÉ HICIERON? (PORQUE EL ODIO AL OTRO ES EL ODIO A SÍ MISMO) Puedo enojarme si me siento dolida pero nunca haría mal a nadie.¿ Eso es lo que odian? Miren las fotos de Andrew que recibí ayer. También a él, que ha luchado para salir adelante, lo quieren destruir? Bueno, si me quieren, llamen, como yo los llamo a ustedes porque los quiero. O eso está prohibido y es castigado? (Querer, dar y esperar afecto?) Merce

2008-03-23T15:20:00.000-07:00

2007-10-06T02:56:00.000-07:00

ARTE ARGENTINO-PINTURA, VIDEO ETC.

¿Por qué le es tan difícil al artista argentino decir algo? Salvo los temas obvios y aceptables en este momento -el “pueblo” folklórico, la depresión, la crítica al sistema (…nadie lo hacía en los 70)- lo demás es o decorativo o copia de algún americano o europeo. Nunca nada original, algo propio, bueno, regular, mediocre, no importa. Lo que se ve en casi todo son frases hechas por otros, una tras otra, o cosas bonitas para poner en la pared. ¿Alguien sabe lo que es crear? Como dijo Pierre Restany en una conferencia a la que fui, en unas jornadas de crítica de arte: “me da tristeza ver que los artistas argentinos solamente copian, además copian mal, y además copian a malos artistas.” Fue a fines de los 80.
Y otra cosa que pienso es que la crítica en un curso no es destruir a otro ni mostrar qué bueno es el profesor (en todo caso los alumnos deberían poder criticar a su vez al profesor que los critica a ellos): es tratar de comprender lo que el otro quiere decir , explicarlo, preguntarle, y ayudarlo a desarrollarlo. La palabra crítica en una clase no se relaciona con ataque, sino con criticism, es decir, análisis. Esto puede hacerlo el que sepa algo de forma, historia, técnica etc., por supuesto. Nadie puede juzgar qué es bueno o malo ya que el arte es totalmente subjetivo, y el que leyó historia del arte sabe que los exitosos fueron olvidados y los rechazados fueron los que quedaron en la historia (Cézanne es un buen ejemplo y casi todos los del Salón des Refusés).

Y con el tema de la agresión y ataque feroz al que intenta hacer algo propio,

¿Qué pasa? ¿Hay que destruir al otro para mostrar qué bueno es uno ? ¿No sería mejor no mirar al otro y concentrarse en lo que uno quiere decir ?

2007-09-03T16:12:00.000-07:00

Taller de cine

Otra opción sería imágenes muy poco claras, casi como abstracciones o sombras acompañando al texto???

2007-09-01T00:05:00.000-07:00

Taller de cine

El tema central, es, creo, cómo relacionar texto-imagen. ¿Tal vez imágenes posterizadas, menos "reales", más duras formalmente-hard edge-, para adecuarlas al texto?

2007-08-27T12:54:00.000-07:00

Hoy descubrí a Edgar Morin:

"Debemos resistirnos a lo que separa, a lo que desintegra, a lo que aleja, sabiendo que la separación, la desintegración, el alejamiento ganarán la partida. La resistencia es lo que acude en ayuda de esas débiles fuerzas, es lo que defiende lo frágil, lo perecedero, lo hermoso, lo auténtico, el alma. Es lo que puede abrir una brecha en el plexiglás de la indiferencia para, de sonrisa en sonrisa, consolar los llantos. Sonreír, reír, bromear, jugar, acariciar, abrazar es también resistir."

Edgar Morin.

2007-08-25T04:23:00.000-07:00

Taller de video 2

Creo que entiendo. Las ideas,las connotaciones tienen que ser transmitidas con las imágenes parcas. Por ejemplo, lo primitivo de la acción de secuestro,y de todo lo que pasó, por stills o secuencias de cine primitivo-de los 40. La ironía en la selección de imágenes absurdas.

Cambié la primera parte del video, quité color, música y lo armé como un collage ("mixage"nos informaron que se dice ahora) de películas de archivo de gangsters. Me gusta cómo quedó: el clima es primitivo, un poco torpe, y levemente irónico.

Ayer una chica del taller me preguntó con cara de sospecha, "por qué no me habían matado". O sea, ¿salí porque delaté, traicioné???

Cómo explicar a esa incomprensión....Hacía 6 meses que estaba en Argentina después de 12 años afuera. No sabía lo que pasaba, más que no estaba de acuerdo con un golpe porque creía en la democracia. Venía de la época en USA de los hippies, de las manifestaciones contra la guerra de Viet Nam, de las preocupaciones por las injusticias sociales, del nacimiento del ecologismo, da la macrobiótica, el busdismo zen, las experiencias en nuevas formas de vivir en sociedad, etc. Yo había estado trabajando con los latinos en USA que eran muy pobres, sin documentos, sin saber hablar inglés, tratando de ayudarlos a sobrevivir. Eso es lo que estaba en mi cabeza. No desconfiaba de la gente y me hacía amiga de quien me parecía inteligente sin preguntarle sus "antecedentes".

Lo que me impresiona es el deseo de destrucción de lo que el otro ha vivido, tal vez inconsciente, que aparece en la pregunta de la chica. Yo debería estar muerta y si no, soy una traidora... Eso existía entonces, cuando me fui y todo lo que pasó a partir del 76 fue, creo, un emergente de ese odio y envidia endémicos de la sociedad argentina. El golpe militar no pasó porque sí ni vino de Marte. ¿Esta actitud sigue, en la gente joven, todavía? Ser progresista no es matar a quien se considera privilegiado, ni matar al que no está de acuerdo con uno. Implica ayudar en la medida de lo que se puede a los que lo necesitan o informar a los que ignoran. Implica hacer presión (los famosos lobbies americanos) sobre el gobierno, no quitarlo. Implica reflexión sobre la realidad actual y sobre lo mejor que se puede hacer para mejorarla.

2007-08-19T03:07:00.000-07:00

Taller de video arte

Estoy haciendo un taller de video-arte documental. Quiero narrar un secuestro. Llevé lo hecho y las críticas fueron muchas: demasiado, demasiado, demasiado. Pero cuando yo pienso en ese día, que me pasó a mi, pienso en mi manera de ser en esa época, lo que me gustaba, la música que oía, las cosas que me importaban, que no solamente puede expresar una narración lineal ilustrada. El secuestro fue un episodio, dentro del contexto de mi vida completa. Como el magnífico Sans Soleil de Chris Marker; está todo allí, lo que piensa, lo que ve, lo que oye, lo que imagina, lo que sueña. ¿Cómo poner todo sin que sea demasiado? ¿Seré yo “demasiado”? Y en ese caso, ¿elimino el 80% de mi mundo interior y exterior para poder comunicarme correctamente? ¿No es la función del arte justamente transmitir esa información tan compleja y rica que no sirve una narración, una explicación, un análisis?
Otra cosa que pienso. ¿Por qué ese tono “dark” y sufriente, de víctima, que se pide al narrar estos temas? ¿No es la mejor manera de destruir a los secuestradores, que tenían armas, poder, el estado de su parte, decir que hicieron todo mal? ¿No será reírse de ellos lo que más rabia les dé y el peor castigo? ¿No es la única victoria que tenemos el no aceptar ser víctimas (aunque nos maten)? Y la vida, ¿no es eso?
Aunque nos vamos a morir, no somos víctimas

2007-08-02T13:26:00.000-07:00

No es Ulises, es no-Ulises. No sabe si se fue o no, si volvió, si estuvo en algún lado.
Es alegre y clara y lúcida , y todo le da risa, y también áspera, amarga y pesada como un elefante muerto. Antes arrastraba elefantes, sentía, y
no se daba cuenta de que el elefante era ella. Ahora es tal vez demasiado grande y gelatinosa, ella misma cargada pero no
arrastra nada, y a veces vuela y flota, o con rapidez de flecha se clava en todas las heridas que percibe y daña.
Las sirenas fueron hombres y a veces mujeres, ella buscando siempre en sus historias esa historia, la única, la que no
existe, y aunque sí está adentro de ella en la medido que adentro es todo, no puede contarse, no cuenta con los medios, no
hay palabras ni sonidos ni imágenes ni texturas ni colores ni vientos para desenterrarla.
Existen paisajes inauditos derivados de los paisajes que vio y vivió adentro y afuera. La lluvia patética de Paris
convertida en ácido y moco, la soledad del mar negro y metálico bajo la lluvia cálida de Gabón, con los ruidos de la selva del otro
lado, los monos, las bestias, los insectos gigantes que causaban filaria del alma, el aire que no refrescaba pero que
hinchaba y pudría. El sol visto arriba de las nubes de un avión, las nubes maravillosas en los vuelos, como torres y
minaretes, como montañas, como los castillos de Creta, como agua solidificada, las nubes de espeso material o livianas y
etéreas, el avión interrumpiendo su oscuridad ensimismada como el hombre atravesando a la mujer, siempre poco, siempre
torpe, siempre frágil y al mismo tiempo doloroso, siempre dejando una huella.
El santuario de Apolo donde ella alguna vez fue pitonisa y sigue siendo, envuelta en un humo gomoso y perfumado, dejando que
palabras sueltas transmitan sin saberlo en todo su espesor las verdades que ella no conoce, el futuro, el pasado, los mundos
paralelos, las opciones insólitas, las mareas ininterrumpidas que van y vienen y al venir inundan y enloquecen y al partir
dejan todo seco, resquebrajado, desgarrado de soledad.
Ningún paisaje de los cuadros, espacios más reales pese a todo pero nunca lugares donde pudiera depositar todo ese barro y
luz y materia extraña de ser lunar y solar y aislado de su entorno que nunca existió nada existió nunca más que ese vuelo o
viaje o cómo llamarlo, ¿muerte en vida? sacar lo de adentro como se hace con los cadáveres y ver un pedazo semiblando rojo y
negro aquí, algo innombrable, arrancado, de carne negra, de grasa amarilla, venas, piedras, cascajos, bichos, agua espesa como la de
la bolsa rota que cuidaba al hijo, color de aceite de auto y sangre.

ALGUNOS FOTOGRAMAS DEL VIDEO ULISEA

2007-08-01T11:20:00.000-07:00

La mujer camina como en trance por un sendero apenas perceptible, más bien imaginario, que atraviesa parques con flores caníbales, bosques de colores salvajes y desesperados, selvas con monos, tigres y serpientes, y donde se oyen aullidos, gruñidos y el eco del viento, desiertos secos con camellos ocres y hombres azules, lagunas, ciénagas.
Ella se salpica, se mancha, se desgarra, se descascara, se esparce, malgastada , su rostro va perdiendo la piel, su ropa hecha jirones flota alrededor suyo.
La mirada fija, casi ausente, va dejando atrás pedazos de su cuerpo: dedos, pelo, trozos de piernas, los pechos, el ombligo, la nariz, un ojo.
Sigue andando y cada vez es más transparente e invisible.
Antes arrastró valijas, libros, elefantes. Ahora ha ido dejando todo en el camino. Es como un destello que avanza dejando huellas blancas.

Poco a poco queda de ella sólo una línea de luz que apenas indica donde está su cuerpo. La luz se va confundiendo con el horizonte, es un leve sonido ahora, una brisa casi imperceptible, un perfume tenue.

2007-07-29T16:15:00.000-07:00

Tuve varias veces el mismo sueño: estaba en la ciudad de México, y no podía encontrar mi casa. La ciudad era enorme, confusa, con calles que se cortaban y cambiaban de nombre y aunque trataba de acordarme al salir no podía encontrarla al volver y el taxi tampoco sabía, cuando conseguía. Si quería viajar en ómnibus era mucho más complicado, viajes largos y sin rumbo exacto y tenía que encontrar las paradas que eran muchas y nunca estaba segura de que fueran a donde quería ir (que tampoco tenía claro) o para el otro lado.

La semana pasada encontré la calle que buscaba, aunque no era mi casa. La calle se llamaba Tokio y se cruzaba con otra de nombre cambiante. Bajé del auto en el que estaba y caminé y memoricé bien en dónde estaba esa esquina. Pero lo curioso es que la casa era una especie de caja de ladrillo de tamaño apenas para un hombre, y descubrí ahí y en otros lados que la realidad de lo que veía el hombre que entraba era muy distinta: se imaginaba su realidad. Yo veía las cosas como eran: ruinas y formas orgánicas y grandes que se movían como caracoles sin cáscara.

Cuando volví al auto me di cuenta de que estaba en un futuro lejano. El taxi me llevó a mi tiempo, también el futuro, pero no tan lejano, y el paseo había sido de solamente unos minutos.